Era una dintre primele zile cu adevarat calduraose din acel an, cu un soare generos ce facea umbre ascutite la incheiturile cladirilor. Am iesit in Cismigiu, iar imprejurul meu roiau batranii veniti si ei sa-si incalzeasca oasele inghetate de frig si de ani, plimbandu-si de colo-colo sacosele goale și incaltarile grele. Cateva flori mijisera pe deasupra capetelor lor, asfatul de sub picioare se zvanta, iar zarva vesela facuta de grupurile asezate pe bancile verzi, de abia vopsite, imi gadilau timpanul. Atunci a aparut el, batranul, ce parea un mafiot stilat din alte vremuri. S-a asezat picior peste picior, pe una dintre putinele banci libere din fata mea, tacticos, cu miscari agile, dar egale. A scos din buzunarul de la piept al sacoului un pachet de tigari, a tras cu varfurile degetelor una, pe care a asezat-o intre buzele vinete si a aprins-o, facandu-si paravan cu mana stanga. A inhalat otrava si la cateva secunde a eliberat valatuci albi de fum, care s-au dizolvat repede in aer. Cu fiecare expiratie parea sa ne arate ca el se face din ce in ce mai mare, in timp ce noi devenim tot mai mici. A terminat-o si s-a indepartat plictisit, plutind de-a lungul aleilor gri. A fost singura data am vrut sa fumez.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu